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| Voie fermée |
J’espérais, en marchant, mon carnet et un petit crayon dans la poche, trouver quelques mots à griffonner de mon écriture mal formée pour tenter de bâtir ensuite un texte conséquent, riche, passionnant, étonnant. Mais je n’avais devant les yeux ou, plus exactement, au plus profond de mon cerveau et à la fois comme imprimées sur la rétine, que des images atroces, succession formidable de catastrophes informes, de visions terrifiantes où tu n’étais pas et que je me refusais à décrire. En vain, je tentais de me défaire de ces obsessions dont je sais pertinemment que, quoi que je fasse, quoi que je décide, elles reviennent épisodiquement et m’envahissent durablement. Je savais déjà que ce soir, si j’y parvenais, je m’endormirais avec un mal de tête terrible et sans consolation possible, victime de maux dont je n’étais pas responsable et pour lesquels je ne portais aucune culpabilité mais dont il m’était impossible d’oublier définitivement l’existence.
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